Osterausflug

Wer von Karibib aus in südwestlicher Richtung auf der Gra­vel-Pad fährt und aufmerksam den Busch absucht, dem werden ab und zu ein paar unscheinbare Steinruinen und Erdwallreste auf­fallen. Hier führte einmal die erste Eisenbahn des Landes entlang – bis zum Swakoprivier und von da bis an die Küste. Es ist die alte Staatsbahn, die erst 1910 aufgegeben wurde, weil es schon längst eine bessere Verbindung über Usakos gab – sie war schnel­ler und hatte weniger starke Steigungen zu überwin­den.

Diese Stilllegung traf Karibib in einer kritischen Zeit. Die Ent­scheidung für Usakos als Ausgangspunkt für die Otavi-Bahn in den Norden war schon früher gefallen. Damit kam Karibib auch als Standort für die Eisenbahn-Betriebsinspektion nicht mehr in Frage. In Omaruru war das Bezirksgericht eingerichtet worden.

Und jetzt, 1910, kamen neue Gefahren auf den jungen Ort zu: Neben der Stilllegung der Staatsbahn erwog das Gouverne­ment in Windhoek die Auflösung des Bezirksamtes, der Bezirk Karibib sollte künftig von Okahandja mitverwaltet werden. Das gab Auf­re­gung und eine heftige Sondersitzung des Gemeinde­rats, auf der eine Stellungnahme beschlossen wurde. Die Schließung konn­te mit Mühe abgewendet werden.

Ebenso bedrohlich war in diesem Jahr die Entscheidung, dass auf der langen Bahnstrecke zwischen Swakopmund und Wind­hoek künftig der Ort Usakos Übernachtungsstation sein sollte. Die Bahnfahrt dauerte damals insgesamt zwei Tage, und in Rich­tung zur Küste war die Strecke bis Usakos gerade an einem Tag zu schaffen – Karibib lag also nicht in der Mitte.

Wie lange würde es dauern, bis auch die Eisenbahnwerk­stät­ten abgezogen würden? Für die Weißen in Karibib – und nur um die ging es in jenen Tagen – stand viel auf dem Spiel.

Seit 1907 bestand eine deutsche Schule. Es gab Telefon und Was­serleitungen, ein Krankenhaus und drei Genossen­schaften. Die Kirche war gerade eingeweiht worden. Das reiche Vereinsle­ben mit Schützenverein, Kriegerverein, Turnverein usw. konnte mit einer Kleinstadt des kaiserlichen Deutschland durchaus mit­halten. Die sechs Hotels sorgten für den geselligen Rahmen. Es war ein blühendes Karibib, das 1908 zu Ehren des Staatsse­kre­tärs Dernburg einen „Festkommers“ gab. Für Ruhe und Ord­nung sorg­ten als Hilfskräfte Hereropolizisten mit roten Schärpen, und im Hotelsaal spielte eine „Kaffernkapelle“ die po­puläre Weise „Trinken wir noch ein Tröpfchen aus dem kleinen Henkeltöpf­chen …“

Schwer vorstellbar ist das alles heute. Fast leblos liegt Kari­bib in dieser Dornbuschsteppe. Wer hier entlangfährt, der strebt zur Küste, hat kein Interesse, in diesem Ort zu verweilen.

Genau genommen hat damals der Existenzkampf begonnen und dauert immer noch an. Die Überreste der kleinen Steinbrücken sind Altertümer in diesem zeitgeschichtlich so jungen Land. Es ist ein Hobby von Zwille Bott, auf seinen Wanderungen deutsch-koloniale Spuren zu finden, Uniformstücke, Knöpfe…

Es ist Anfang April. Eine PSK-Karawane fährt hier entlang: Vorneweg der große Schulbus mit der aufgemalten, großen Sonne, dann folgt die „Lorry“ (Lastwagen) von Wanninger, hinten drauf die älteren Schüler und das Gepäck. Das Schlusslicht bildet der Küchenwagen – das bin ich mit meinem Landrover, der mit Fressalien vollgepackt ist. Der große Osterausflug des Heims, der alljährlich stattfindet, hat begonnen. Morgen kommt der Osterhase.

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Der Konvertit

J.A. Semmelink ist Holländer und kam Ende der 60er Jahre nach Südafrika, um dort als Techniker zu arbeiten. Politik hatte er nicht im Sinn, aber er war auch so aufgeschlossen, dass er bald schwarze Freunde hatte. Da ließ er sich nichts vorschreiben. Die Folge war, dass der Apartheid-Staat ihn unter Beobachtung stellte.

Vielleicht rettete ihn die Tatsache, dass er Ausländer war. Jedenfalls verliebte er sich in eine entzückende Sotho-Frau, und die Verfolgung durch staatliche Spitzel, die Einbestellungen und Vorhaltungen und Drohungen trieben ihn in die Solidarisierung mit der benachteiligten und gedemütigten Bevölkerungsmehrheit.

Vor acht Monaten lernte ich ihn als Vater von seinem Sohn Adelbert und seiner Tochter Teboho kennen, die beide in meine 9. Klasse (Standard 7) gehen. Er bot mir an, mit mir gemeinsam in die Townships zu fahren und Kontakte anzubahnen. So lernte ich Matthew kennen, der in Kapstadts berühmtesten Hotel Mount Nelson eine Art Personalrat war und gleichzeitig Elternvorsitzender in einer Sotho-Schule in Guguletu. Der Kontakt wurde erfolgreich hergestellt, und wieder hatte ich eine Partnerschule hinzugewonnen.

In der letzten Zeit wird deutlich, dass Semmelink kein pflegeleichter Freund der Deutschen Schule ist. Er kritisiert die Vorurteile der weißen Mitglieder der Schulgemeinschaft, unter denen auch seine Kinder leiden, wenn sie zum Beispiel morgens im Schulbus von kleinen Kindern wegen ihrer „schmutzigen“ Hautfarbe angequatscht werden. Oder wenn die Kommunikation zwischen Weiß und Schwarz an der Sprache scheitert. Oder wenn er darauf hinweist, dass die Fremdsprachenzweig-Klassen immer noch Apartheid-Klassen seien, weil es in ihnen keine weißen Kinder gebe.

„Eigentlich will man uns gar nicht“, ist seine Schlussfolgerung, aber er gibt nicht auf. Im Juni hat er einen Brief an den Vorsitzenden des Auswärtigen Kulturausschusses Dr. Lothar Wittmann in Bonn geschrieben und sich über die DSK beschwert. Dr. Hermann und ich konnten ihn nicht davon abbringen, entsprechend sauer ist mein Schulleiter, weil hier der „Dienstweg“ nicht eingehalten wurde.

Im August habe ich mich an meine Klassenelternschaft gewandt, weil die 9. Klasse traditionell eine kurze Klassenfahrt durchführt. Der Wortlaut: „Ursprünglich wollte ich mit der Parallelklasse fahren. Aber die Kinder haben mir unmissverständlich klar gemacht, dass sie allein bleiben möchten. Ich habe es schon oft erlebt, dass Parallelklassen sich nicht unbedingt lieben, und ich habe keine Bedenken, diesem Wunsch Rechnung zu tragen (…) Wir werden im September eine Farm besuchen und dort zweimal übernachten. Zum Programm wird wahrscheinlich gehören: Praktische Arbeit in der Landwirtschaft, Wanderungen, Unterricht über die biodynamische Landwirtschaft und ein geselliger Abend, auf dem wir mehr über uns selbst lernen möchten.“

Am 23. August schreibt Semmelink als Vorsitzender des Klassen-Elternbeirats einen bitteren Brief an meinen Schulleiter Dr. Hermann. Die geplante Klassenfahrt habe doch, so Semmelink, einen sehr begrenzten pädagogischen Nutzen. Die Eltern seien sehr beunruhigt, dass die Deutsche Schule offensichtlich immer noch rassisch getrennt unterrichte und auch außerunterrichtliche Aktivitäten der Rassentrennung, wie sie der ehemalige Ministerpräsident Verwoerd eingeführt habe, unterlägen. Er möchte nicht, dass seine Kinder an der Deutschen Schule lernen, die Apartheid zu akzeptieren.

Ich bin entsetzt und enttäuscht. Ich habe gedacht, in Semmelink einen Mitstreiter gefunden zu haben, der mir in meiner schwierigen Aufgabe den Rücken stärkt. Er muss doch gewusst haben, dass integrierter Unterricht nur in den Fächern möglich ist, wo es keine sprachlichen Barrieren gibt, also in Englisch, Afrikaans, englischsprachige Mathematik, Sport und außerunterrichtliche Kurse. Er muss doch gewusst haben, dass es zahlreiche Anpassungsprobleme gibt, wenn eine ursprünglich deutsche Sprachgruppenschule sich der südafrikanischen Gesellschaft (als eine der ersten Schulen in Südafrika!) öffnet! Er muss doch wissen, dass Apartheid nicht durch eine Rede im Parlament oder durch die Änderung eines Gesetzes abgeschafft wird, sondern dass es ein langer Weg ist, die tief sitzenden Vorurteile der Menschen zu überwinden!

Werden denn alle unsere alltäglichen Bemühungen so wenig gewürdigt?
Ich habe Semmelink wohl falsch eingeschätzt. Er hat mir geholfen, in den Townships noch mehr Fuß zu fassen, und hat beobachtet, was ich daraus mache. Ich war so etwas wie seine letzte Hoffnung: Wenn der Erichsen das Steuer nicht herumreißt, dann bin ich fertig mit der Deutschen Schule, dann wird es Zeit, dass ich meine Entscheidung zur Einschulung meiner Kinder revidiere. Semmelink ist radikal in seinem Kampf gegen die Apartheid, er ist kein Mann des Übergangs, Verständnis ist von ihm nicht zu erwarten. Er erinnert mich an Konvertiten, die ihren neuen Glauben so vehement vertreten, dass ihre neuen Glaubensbrüder und –schwestern erschrecken.

Hermanns schriftliche Antwort an Semmelink war gut, aber vergeblich. Hermann weist ihn darauf hin, dass Methoden und Schritte der Integration wiederholt diskutiert worden sind und dass im Zentrum das Sprachenproblem steht. Er nimmt mich gegen die Vorwürfe in Schutz und hebt den Wert der geplanten Klassenfahrt hervor.
In der folgenden Elternversammlung nehme ich mit scharfen Worten Stellung und erreiche, dass die übrige Elternschaft der Klassenfahrt zustimmt. Die dann erfolgreich durchgeführt wird: Wir haben viel Spaß und lernen auch etwas. Aber Teboho und Adalbert sind nicht dabei.

Semmelink meldet sie Ende des Jahres ab. Sie sollen im nächsten Jahr an die „weiße“ Regierungsschule Westerford High. Zumindest die Sprache macht dort einiges leichter.
Ein Zweifel bleibt. Habe ich eine Chance verpasst, als ich mich dem Wunsch der Klasse beugte? Gerade ich als Leiter des Fremdsprachenzweiges hätte die Gelegenheit zur Begegnung nutzen müssen! Oder wollte ich meinen Kritikern innerhalb der Schule zeigen, dass ich nicht einseitig politisch agiere, sondern als Mensch und Pädagoge unabhängig und integer bin? Den Gestrigen ein wenig entgegen kommen wollen – ist das nicht naiv?